Das geht ja flott hier, ich kann gleich schon den nächsten Teil von jaina kommentieren:>
Das ist ja auf einmal richtig traurig geworden - mit tut Eleyas Mutter leid! Ihre Situation kommt sehr gut rüber, als ich ich das gelesen habe, habe ich mal versucht, mich in ihre Lage zu versetzen und mich dabei ricgtig ausgenutzt gefühlt:o:>
Und zuerst habe ich gedacht, Eleyas Mutter und die alte Frau seien ein und dieselbe Person...%o)%o)%o)
(bitte nicht schlagen!)
Und jetzt bin ich neugierig geworden wegen der Insel und der Frau:)
LG

Na ja, ihr wolltet alle wissen, wie es weitergeht, also hab ich den nächsten Teil gepostet^^
Genau so geht es mir auch mit dem Dämon........... aber ich entscheide mich dann für das Zusammenstauchen, schließlich wird er am Ende ja besiegt :>
Jep, Eleya ist der Erbe, den der Dämon haben wollte......... :> Zum Glück erfährt er erst von ihr, als sie 17 oder so ist^^

Ja, Shaira, ich will auch unbedingt deine Story lesen (welche auch immer^^) *versuch, überzeugend zu sein* :> Bittebittebitte!

Hört sich spannend an *unbedingt mehr wissen will*, Allmählich fällt auch mir seine Durchtriebenheit auf, das kann ja noch lustig werden! Kann es evtl. sein, dass sie gar nicht so ahnungslos ist, wie es scheint?
*neugierig bin* Naja mal abwarten! Auf jeden Fall ist er ein guter Schauspieler, ich finde diese Rolle hast du echt überzeugend hin bekommen!

Ich hab mir jetzt die Geschichten mal durchgelesen.

@jaina Den zweiten Teil von der Geschichte versteh ich nich so ganz, aber der dritte ist wieder klar. Gehört das alles noch zum Prolog? Das sieht eher nach einem eigenen Teil von einem BUch aus. Wieviel kommt da denn noch im Prolog. Aber es ist wieder schön geschrieben, also sprachlich.

@Beauty :> Mach's nicht so spannend, ich will jetzt endlich wissen, was da im Garten rumrennt! hast du übrigens Harry Potter gelesen? Herr Bacher ist dem Mr. Dursley darin ziemlich ähnlich und das find ich toll. DAs ist so ein wunderbar ausgefeilter Charakter, den man mag, obwohl er absolut dämlich ist%o)

Freu mich schon auf Fortsetzungen.

Hhhm... %o) ... tja, jetzt wo du es erwähnst, klingt logisch! *grübel* %o) Naja, ist eben ein Spätzünder Und ja, ich habe Harry Potter gelesen und der Stil war eigentlich so beabsichtigt, denn ich fand den Stil wie HP geschrieben ist, echt gut! Offen und direkt und irgendwie doch nicht! :> %o)

@Meg,
nur Geduld, wir kommen der Lösung näher, beim nächsten Mal! *Hand aufs Herz* 

Hier ist der nächste Teil von meiner Geschichte - wie gesagt immer noch Prolog, der ist noch lange nicht zu Ende :>

Das Mädchen wusste, dass die Zeit nun gekommen war. Sie tauschte ihr reines, weißes Seidenkleid gegen einen dunklen, zerschlissenen Dienstbotenumhang, den sie bereits lange vorher bereit gelegt hatte. Warum der Dämon sie immer weiße Kleidung tragen ließ, wusste sie selber nicht genau. Wahrscheinlich, weil es den Gegensatz zwischen ihm, der sich immer in das tiefste Schwarz kleidete, und ihr noch zu verstärken schien.
„Er ist dunkel und ich bin hell. Er ist böse und ich bin gut. Gegensätze ziehen sich an. Aber er liebt mich nicht. Er benutzt mich nur. Wie wird unser Kind werden – so wie ich oder so wie er? Wer von uns beiden wird am Ende seinen Plan verwirklichen können?“
Das Mädchen fuhr fort, sich zu verkleiden, so dass niemand, noch nicht einmal er, sie erkennen konnte. Ihre langen Engelslocken verbarg sie unter der Kapuze des Mantels. Dann schwärzte sie ihr Gesicht mit Ruß aus der einen Lampe in ihrer Kammer. Nun nahm sie ihren Spiegel, der einzige Gegenstand, der ihr persönlicher Besitz war, und steckte ihn vorsichtig in eine Tasche.
Als sie das Schloss verließ, liefen ihr Tränen über die Wangen, helle Spuren in dem dunklen Ruß. Niemand sah sie, denn selbst der Dämon schlief. Es war eine finstere Nacht, kein einziger Stern leuchtete.
Vor dem Tor standen einige Wachen, aber das war kein Problem. Das Mädchen hatte da so ihre Tricks. Ungesehen kam sie an ihnen vorbei, hinaus aus dem Schloss, in dem sie so lange gefangen gehalten worden war. In der totalen Dunkelheit lief das Mädchen weg vom Schloss, auf in die Freiheit. Und dabei  weinte sie bitterlich.
Schluchzend flüsterte sie zwei unverständliche Worte und auf einmal schien die finstere Nacht hell zu werden. Für einen kurzen Augenblick sah man am Himmel nur ein strahlendes Leuchten. Dann kam es näher und das gleißende Licht verblasste allmählich. Schließlich konnte man das unbeschreiblich schöne Wesen erkennen. Es war ein Einhorn, ein Einhorn mit Flügeln! Sein Fell war glänzend weiß und seine Mähne und sein Schweif waren silbern. Die Augen waren wie zwei perfekt geschliffene, schillernd blaue Kristalle. Das Horn schimmerte wie Diamant und die großen und dennoch zarten Schwingen schienen aus Sternenlicht zu bestehen.
Das Einhorn landete sanft vor dem weinenden Mädchen. Sie schwang sich auf seinen Rücken und es hob sofort wieder ab. Einen Augenblick später waren die beiden verschwunden. Das einzige, was man noch von ihnen sehen konnte war ein kleines, hell leuchtendes Licht in der Ferne, wie ein einsamer Stern, der der ewigen Dunkelheit trotzte.

hab auch mal n anfang von einer geschichte von mir... für einen geschichtswettbewerb vonner schule...

Diese Geschichte ist meine Geschichte und auch die von vielen anderen. Eine allgegenwärtige Geschichte, auch heute noch. In meinem Falle geprägt von Zufällen, Schicksal, Vorherbestimmungen… wie man es auch nennen möchte.

Vorab einige Informationen zu mir:
Ich heiße Maayan Jahnns, Tochter des renommierten Anästhesisten Andreas Jahnns und seiner Frau Shiran Jahnns.
Geboren wurde ich am 7. März 1926.
Mein Bruder Felix ist fünf Jahre älter, meine Schwester Yasmina zehn Jahre jünger.
Meine Mutter ist Jüdin, meine Geschwister und ich demzufolge auch, denn im Judentum heißt es, dass jeder, der eine jüdische Mutter hat automatisch Jude ist.
Man kann sich sicher denken, in welcher Zeit meine Geschichte spielt.

Mein Leben verlief in geordneten Bahnen. Meine Eltern waren unpolitisch, wir waren nicht religiös. Ich wurde in dem Sinn erzogen, zu tun, was ich für richtig halte, was ich mit meinem Gewissen vereinbaren kann und gegen das zu sprechen, was mir zuwider ist.
So habe ich immer gehandelt, so werde ich auch immer handeln.
Das ist mir zum Verhängnis geworden, doch ich bereue nicht, was ich tat.
Um zu verstehen, wovon ich rede, beginne ich ganz von vorne.

30. Januar 1933

Wir saßen in unserer hellen, großen, mahagonifarbenen  Küche, alle beisammen. Unser Haus ist sonst immer belebt mit Kinderstimmen von mir und meinen Freundinnen. Ich hatte immer viele Freundinnen, war ein gern gesehener Gast auf Kindergeburtstagen. Mit Jungen hatte ich nicht viel zu tun, ich war ja auch erst sieben Jahre jung. Zwar habe ich die Freunde meines Bruders immer bewundernd angehimmelt, aber so richtig habe ich mich nie an sie herangetraut.
Doch an diesem Tag hätte man eine Feder zu Boden fallen hören können, so still war es. Nur das Radio rauschte; es war schon vor Weihnachten hingefallen, konnte aber nur notdürftig repariert werden.
„Bald kaufen wir ein neues Radio, nicht wahr, Andreas?“, pflegte meine Mutter immer dann zu sagen, wenn es besonders laut rauschte.
Aber nicht an jenem Tag. Mein Vater sagt immer, ihm sei schon vorher klar gewesen, dass es etwas schwieriger wird, jedoch dachte er, wir könnten normal weiter leben, immerhin war er einer der besten Anästhesisten von ganz Berlin.
Alle saßen also vor unserem Radio. Meine Mutter, mein Vater und mein Bruder. Mir wurde das verboten, ich sein noch nicht alt genug um das zu verstehen. Sie wussten nicht, dass ich lauschte, bei jeder Ansprache von Hitler. Jedes mal war ich aufs Neue fasziniert, wie er es schaffte, die Menschen so zu begeistern. Der Inhalt seiner Reden war mir recht egal. Hitler sagte immer, ein gutes deutsches Mädel habe blaue Augen und blondes Haar. Von meinen Freundinnen wurde ich immer, mein Leben lang, um eben diese beiden Dinge beneidet.
Da stand ich also, ein kleines, blondes, jüdisches Mädchen von sieben Jahren und hörte mit Freuden die Reden Hitlers.
Damals war mir nicht bewusst, welche Bedeutung dieser Tag hatte. Ich hörte mit an, wie Hitler zum Reichskanzler ernannt wurde, wusste aber nicht, was das heißt. Ich sah nur, wie mein Vater bei dieser Nachricht aussah. So habe ich ihn vorher nie erlebt. Er wurde kreidebleich, sackte in sich zusammen, meine Mutter fing an zu weinen, wurde von meinem Bruder getröstet.
„Warum weinst du, Mama? Es gibt doch keinen Grund, alle leben noch. Die Rede war doch auch schön.“, dachte ich bei mir. Wie gerne wäre ich zu meiner Mutter gelaufen und hätte sie in den Arm genommen, aber ich durfte doch nicht hier sein um Radio zu hören, nicht DAS im Radio hören. Ich verstand die Welt nicht mehr.
Da war nun meine Familie, hielt sich in dem Armen und weinte, und ich konnte, ich durfte nicht zu ihnen, denn sonst hätten sie ja etwas gemerkt.
Auch heute ist es noch eine der schlimmsten Situation, an die ich mich erinnere, trotz dem, was noch folgen sollte.


15. September 1935

Verabschiedung der Nürnberger Gesetze.

Von diesem Tag an wurde es immer schlimmer.
Meinem Vater wurde, wie er betonte „nahe gelegt, ich solle mich doch von meiner Frau trennen, um unserem Vaterland keine Schande zu sein.“
Später habe ich erfahren, dass diese Aussage eigentlich Schwachsinn ist, denn es hieß damals, jede Ehe zwischen Juden und Ariern ist ungültig. Warum sollte mein Vater sich also scheiden lassen, wenn die Ehe doch sowieso nicht existiert?

Meine Eltern ließen sich nicht scheiden.
Vater wurde seine Praxis weggenommen.
Wir mussten alle überflüssigen Besitztümer abgeben.
Am Schlimmsten für mich war, dass ich mein schönes, sonnengelbes Fahrrad an die Deutschen geben musste.
Dieses Rad hatte mein Bruder mir gekauft, von seinem Taschengeld. Es hatte zwar keinen materiellen, dafür aber einen umso größeren ideellen Wert.

Diese Aktion war die erste, in der die Deutschen mir persönlich negativ aufgefallen sind.
Die Zweite folgte auf dem Fuß, wie man so schön sagt.

Wir schreiben mittlerweile das Jahr 1940.
Es war ein regnerischer Tag  im März.
Yasmina und meine Mama spielten grade Schnick-Schnack-Schnuck; die Kleine war noch ein bisschen zu jung, grade vier Jahre alt.
Ein Geländewagen stoppte vor unserem Vorgarten und zwei Männer in braunen Anzügen stiegen aus. Der eine hieß Westermann, der andere hat seinen Namen nicht genannt. Da standen also diese beiden Männer, triefendnass und fluchten über das „Mistwetter“. Ich lief zu ihnen hin, mit einem Regenschirm in der Hand, damit sie nicht noch nasser wurden, als sie ohnehin schon waren. Als ich ankam, stießen sie mich nur zur Seite, sodass ich in die Matsche fiel. „Von einem Judenbalg nehmen wir nichts!“ Mein schönes, hellblaues Kleid war ganz matschig; die Flecken sind nie mehr rausgegangen.
„Herr Jahnns, wir haben Befehl, Sie, Ihre Frau und Ihre Tochter Yasmina Jahnns aufgrund von Rassenschändung zu deportieren.“ Dahin war meine Hoffnung, mein Mut, meine Zuversicht. Was wird jetzt aus meinen Eltern? Was wird aus mir? Ich verstand nicht, dass ich nicht mit durfte. Deswegen stieg ich zusammen mit Mama und Papa ins Auto. Sie sind freiwillig gegangen. Papa sagte immer: „Wenn sie uns eines Tages doch holen sollten (wovon er nicht ausging), dann gehen wir erhobenen Hauptes. Wir haben uns nichts vorzuwerfen, wir haben niemanden etwas getan, sie haben nicht das Recht, so gegen uns vorzugehen. Aber, wir geben ihnen nicht die Genugtuung und betteln und flehen und jammern, denn wir haben nichts getan!“ Und so geschah es dann ja auch. Die Männer stießen mich erneut, diesmal aus dem Auto heraus. „Du hast hier nichts zu suchen, glaub nicht, dass wir dich mitnehmen. Nein, wir lassen euch, dich und deinen Bruder, hier jämmerlich verrecken, ihr Judenbälger!“
Er konnte uns das nur zurufen, denn das Auto mit meinen Eltern und Yasmina fuhr schon davon. Yasmina spielte noch immer Schnick-Schnack-Schnuck, sie weinte nicht, verzog keine Mine, lachte nur aus vollem Herzen.

Felix und ich mussten also zusehen, wie wir zurecht kommen.
Wir, das heißt Felix, hatte immer viel Glück. Er fand Lebensmittelkarten auf der Straße und sammelte sie ein. Davon konnten wir uns etwas zu essen holen. Ich lief immer in die Häuser von deportierten Juden und holte, was noch zu holen war. Die Deutschen hatten uns ja alles weggenommen. Durch Zufall habe ich mal in einem der leerstehenden Häuser eine alte Freundin von mir getroffen. Wir haben uns so lange unterhalten wie noch nie. Ihre Eltern und sie standen kurz vor der Deportation, aber sie wollten sich verstecken, wollten in Dänemark untertauchen. Ich weiß nicht, ob sie das geschafft haben, ich habe nichts mehr von Anni gehört, nie mehr.
Aber ich schweife ab, wollte ich doch von unserer Zeit alleine in Berlin berichten.

wie findet ihr die soweit??

%o)